fim da imaginação real

Se a imensidão de meus sentimentos se ligassem na minha vida não estaria neste quarto perdido na escrita de meu ser. A realidade por mim transformada hoje perde todo o sentido no aproximar no que o perder de uma parte de um espírito presente em nossas vidas .
Do bosque me chamam novamente para falar sobre o mundo sombrio escondido entre a realidade de estarmos vivos mesmo que nunca vivendo.Tento explicar o porque,ouvir o como mas tudo em mim não me deixa ser sendo o perfeito que quero ser.Ao longe uma voz rude e sem palavras comidas pelo tempo da experiência alguém se levanta pelas minha linhas obliquas do escrever.A realidade para mim tão impura quando o viver nos albergues de uma vida de pecados, se transborda em frente do nada que somos.Ele conta-me que tentou ao máximo ser o que nunca foi e cresceu com o seu amanha no meu hoje esquecido pela razão, mas suas palavras a mim n atingem a verdadeira razão de estarmos vivos.Tento entender o que me pergunta o que me quer mas mais uma vez a estranha porta se fecha entre os mundos paralelos que do lado de fora da janela destas quatro paredes brancas como a pureza de um sonho não me deixa ver.Será que estamos nesta vida para viver ou fazer viver quem nos rodeia? Cansado de um escrever sem sentido entre as linhas turvas que minhas mão perseguem tento dormir sobre a questão essencial da existência humana ... Para que???